Felipe Gump @ Absurdismo

Aferir

felipegump — Fri, 27 Jan 2012 02:16:05 +0000

Com muito sono por não ter tomado suas doses diárias de café, ela voltava para casa no ônibus pensando em seu último caso. Falando assim até pode parecer que foram vários, mas em seus 23 anos foram muito menos do que se possa imaginar.
Por não saber se ERA seu último caso ou se É seu último caso, se sentia aflita. A aflição vinha da aspiração por algo mais sério. Queria mãos dadas, apresentações formais, passeios com casais amigos… “A ação é ‘você’”, mas ela não sabia como fazer.
“Nossa, será que achei?”: de alguma forma ela sabia que ele ali estava o companheiro ideal para cair na estrada. Suas viagens…
“Será que quando um cachorro pega uma cadela vira lata qualquer na rua é considerado estupro? E se eles ficarem grudados para sempre?”, “Todos os deuses estão caindo!”, “Um gato arisco é arisco com todas as pessoas ou só com algumas?”;;;
O trânsito não era ruim e o lusco-fusco tornava o céu uma reunião íntima entre cores provocantes. Durante sua reflexão, enquanto o ônibus ofegante esperava por uma luz verde, ela olhou para uma viela à sua esquerda para ver como o sol se escondia tímido por detrás da sombra das telhas cinzas de um casebre que parecia há muito abandonado e, de súbito, viu no meio da ruinha vazia um gato dar o bote numa pomba com a asa quebrada. Pode ver o sucesso do gato ao prendê-la com as patas e trabalhar com seus dentes enquanto ela desesperadamente tremia todo o corpo como numa convulsão. O ônibus acelerou, quebrando aqueles respeitáveis 3 segundos incompletos que mudam toda uma vida.
“Quem irá cuidar de seu peito morto?”, pensou e sentiu vontade de chorar. Olhou para frente e viu todas aquelas pessoas vivas em volta. Sentia enorme asco do que acabara de ver. “A única vantagem da pomba diante do gato mais forte, rápido e astuto é poder voar, mas para quem está no chão com a asa quebrada voar é um sonho.”
Decidiu não reprimir mais suas vontades e chorou. Chorou alto, de soluçar forte e escorrer catarro pelo nariz. Foda-se. Os outros passageiros a olhavam tentando em vão disfarçar o constrangimento: fingir que dorme, fingir que lê um livro, fingir que digita no celular – “FINGIR que come, FINGIR que reza, FINGIR que trepa, FINGIR QUE VIVE, FINGIR, FINGIR, FINGIR!” -;;; fingindo a seu modo, cada um procurou evitar como pode.
Morrendo de medo, os covardes acham que expressar o que se sente é algo contagioso, mas estão enganados: coragem não é uma doença contagiosa.

II

felipegump — Tue, 24 Jan 2012 02:22:34 +0000

No espaço de leitura daquela livraria durante aquela tarde chuvosa as crianças corriam para lá e para cá e se regozijavam em sua gritaria. Eram quatro ao todo, três meninas e um solitário menino que não tinha vida fácil pois uma das meninas sentia prazer em mandar, tentando organizar sozinha toda a brincadeira. Sentirei pena do homem que tiver que a aguentar quando adulta.
Uma garota graciosa estava comigo e eu estava feliz. Ela tinha a cabeça recostada em meu ombro esquerdo e eu me inclinei para poder sentir em meu pescoço a maciez de seu cabelo curto e negro e o cheiro doce de seu perfume. Isso fez com que eu sorrisse para mim e pelo que senti naquele momento soube que realmente gostava dela.
Seguimos em silêncio; é essencial a consciência de que nem sempre são necessárias palavras; as pessoas banalizam a fala na proporção que subestimam o silêncio. Eu tinha um livro sobre surrealismo aberto, mas o abandonei e a fiquei olhando, o que logo descobri ser muito mais inspirador. Ver como ela observava atenta e encantada as crianças era inspirador. Parei para tentar ver o que a encantava tanto e ouvi as crianças falando coisas interessantíssimas, que me fizeram refletir naquele momento e mesmo depois. Pensei que elas pareciam se organizar de uma maneira melhor e mais simples do que os adultos e, se não era o ideal, parecia ao menos ser mais funcional.
Então subitamente começaram uma correria, com uma delas segurando um livro que soltava flashes quando se apertava um botão, como se estivesse de fato batendo fotos. Ela virava aquele flash para todos os lados. Quando ela virou o flash para o nosso lado e nos focalizou, a menina ao meu lado fez uma pose encantadora e eu, ao virar para contemplá-la, não tive tempo de fazer pose nenhuma – eu queria muito todo aquele encanto. Esse processo da sessão de fotos se repetiu mais algumas vezes. As crianças sabem reconhecer a beleza.
Ela então se virou para mim, eu a encarei e engatilhamos um proveitoso papo. Enquanto falava seus olhos abertos confabulavam com suas palavras postas a flutuar sem cálculo. Nesses momentos seu olhar se tornava duro, o que não era habitual, pois mesmo quando discorria sobre coisas profundas tudo a sua volta continha frescor e leveza. As palavras fluíam e, mesmo num assunto que não me apetecia muito ouvir, eu me mantinha ali de bom grado. Eu não tinha comigo respostas satisfatórias, então seguia ouvindo. Ela falava bem e evocava imagens lindas e eu não tinha nada ali, então ouvia. Não que eu não quisesse ouvir, poderia ouvir sempre, mas não me agradava vê-la prolongar seu tormento, ainda mais sabendo que eu poderia cessá-lo.
Logo que a conheci, pelas roupas a achei uma romântica. A conhecendo melhor percebi que eu estava certo; ela o é, a seu modo. Que bom que eu também sou, a meu modo. As crianças se foram. Uma delas chorou durante a despedida e sua mãe pegou suavemente em sua mão e a conduziu rumo a algum outro lugar. Eu tinha uma certeza e transbordava satisfação: além da mais bonita, eu estava com a menina mais graciosa de todo aquele lugar.

I

felipegump — Sun, 22 Jan 2012 05:11:20 +0000

Quem eu esperava estava muito atrasado e a mim só restava esperar. Fui ao bar para matar o tempo e tomei cerveja, mas quando o tempo naquela tarde fechou rapidamente e percebi que algo grande estava por cair fechei a conta e resolvi esperar na estação para não me molhar. Fiz uma boa escolha: logo que lá pisei a chuva começou a cair. A garoa nem veio antes como preliminar; as grossas gotas vieram direto com a força de um vômito bêbado dos céus fazendo a situação dos paulistanos ficar como dentro de uma privada entupida.
Perto da porta da estação um homem negro tocava seu violino e era muito bonito ouvi-lo junto ao barulho da chuva. Abria um sorriso para si mesmo toda vez que um som lhe agradava e me pareceu ser um cara bom para se conversar. A chuva prendia não só a mim na estação, mas todo mundo que ali desembarcava, assim o violinista conseguiu ter um grande público em sua apresentação e recebeu uma quantia considerável de trocados em sua bag durante os quinze minutos que ali esteve (não se pode tocar muito tempo numa estação de metrô pois logo algum funcionário vem cobrar a licença que é necessária para atuar ali, o que a mim consiste somente numa burocraria ridícula).
A chuva crescia em intensidade e já era um temporal capaz de causar grandes alagamentos. Não demorou muito e o teto de onde estávamos deixou escapar por várias frestas na parede à esquerda uma água que descia corrente. Um cara de dread atrás de mim disse com deboche “e a gente paga R$ 2,90 para isso” e eu silenciosamente balancei a cabeça concordando. O homem que tocava violino, estando exatamente ali junto à parede da esquerda fora surpreendido e por pouco a água que descia e logo se acumulou não atingiu sua bag já recheada. Foi aí que ele percebeu que era hora de vazar.
Aquela água se acumulava ali e logo tomou todo aquele lado da estação. Não demorou e uma funcionário do metrô responsável pela limpeza veio com sua vassoura surrada e começou a varrer toda aquela água para fora. Fiquei olhando a cena e me perguntei se aquele era o trabalho dela. Ela só tinha uma vassoura, nem sequer um rodo! Bom, ela estava lá honrando seu uniforme e acho que nem ela própria se perguntou se aquele era seu trabalho, apenas acatou uma ordem “superior” sem contestar.
Conforme ela ia despachando a água acumulada, as cachoeiras seguiam jorrando do teto e mais água se acumulava, tornando aquele trabalho sem sentido. Maquinalmente, ela trabalhava, trabalhava e trabalhava com o mesmo empenho e dedicação iniciais. Colocava a água para fora, depois voltava e havia mais água novamente para ser colocada porta afora. Ela nunca desistiria? Era um trabalho vão. Bom, meu trabalho também não tem lá grande sentido: preencher folhas em branco. Talvez estejamos todos na mesma.
Vão!
Gradativamente o temporal foi diminuindo e depois de uns vinte minutos a chuva enfim parou, mas persistentes rios continuaram a escorrer do teto: toda a água acumulada na laje ainda levaria um tempo para acabar. Quem eu esperava enfim chegou e pude ir embora dali, enquanto aquela disciplinada senhora continuou em seu trabalho incessante a por a água para fora.

Olhar

felipegump — Sat, 21 Jan 2012 04:27:15 +0000

Pelos olhos
característicos
Olhos profundos
de melancolia
Olhos emocionados
tremelicando
Olhos que piscam
superexcitados
Olhos de louca
sustentando um olhar desvairado
Olhos fechados
de satisfação
Olhos que arregalam
surpresos
Olhos maliciosos
cheios de planos
Olhos ingênuos
a brilhar de curiosidade
E claro
olhar apaixonado
os mais belos e inconfundíveis
desinteressados
olhos apaixonados.

Nem rio

felipegump — Fri, 20 Jan 2012 00:04:38 +0000

Acordou numa ressaca brava. Olhou em volta assustado, por um momento não fazia ideia de onde estava, mas logo se lembrou que estava viajando e sossegou. Levantou-se sem fazer questão de não fazer barulho, afinal seus dois companheiros de quarto também tinham feito sua estreia na Lapa na noite anterior e ainda se passariam horas antes que tivessem condições de abrir os olhos.
Foi ao banheiro, lavou o rosto e escovou os dentes. O gosto da pasta lhe deu ânsia, então enxaguou a boca e logo pôs para fora quase tudo que o intoxicara horas antes. Se sentiu bem.
Voltando ao quarto, abriu sua mochila e pegou um livro de Maiakovski, o único que fizera questão de trazer consigo. Ainda de pijama, correu a porta de vidro que levava à varanda, a cruzou e depois a fechou novamente. Sentou recostando amplamente as costas numa cadeira de praia relativamente confortável que ali havia, pousou Maiakovski no colo e se pôs a pensar.
Era agradável ali. O clima contribuía, com um sol brando se fazendo presente no céu e colorindo com originalidade a manhã, e tudo isso sem atingir a varanda. Olhou para dentro do quarto, viu que o relógio de parede marcava nove e alguma coisa de algum dia da semana que ele não sabia qual era.
Ergueu a cabeça e olhou em linha reta para o terceiro andar do prédio em frente ao flat em que estava. Viu através das portas de correr de vidro que levavam a varanda e tinham as persianas abertas a sala enorme de um amplo apartamento. Do lado direito era sala de jantar e a esquerda de estar. As paredes todas decoradas com quadros em sua maioria de tendência romântica, mas haviam também dois ou três realistas. (Será que quando um pintor realiza uma obra ele pensa apenas na imagem que irá retratar ou pensa também no que está em volta mas que não poderá ser visto no quadro?) Sobre alguns móveis uma série de objetos entre pequenas esculturas, souvenirs e aparatos religiosos de culturas orientais. Havia também em volta da televisão, embutida na parede, uma estante tomada por livros.
Tentou imaginar o perfil de quem morava ali e como seria sua cara. Ficou enojado e desviou o olhar. Observou no pátio do mesmo prédio um garoto solitário chutando uma bola de futebol na parede. Lembrou que quando criança também ficava horas jogando bola sozinho no quintal de seu prédio. Percebeu que isso afinal fora bom pois não se tornara mais um babaca. Sabia que era um babaca todo especial.
Sentiu fome, então resolveu ir à padaria da esquina. Vestiu seu calção preto e camisa regata azul marinho e saiu às ruas de Ipanema. A uma quadra da praia, sentia a brisa e o clima leve. Pensou que talvez se morasse ali nunca mais sentiria a necessidade de escrever, então considerou seriamente a ideia de se enfiar praqueles lados no dia que resolvesse parar de vez com esses delírios extravagantes da sua loucura: o ato da escrita.

Estudo sobre dormir

felipegump — Thu, 19 Jan 2012 02:25:22 +0000

Não consigo dormir: como é difícil se desligar: faz todo sentido alguém ter que se medicar para se desligar: talvez os remédios tirem a inclinação natural para considerar possibilidades quando se tenta dormir: ficar traçando planos antes de pegar no sono é quase um sonho antecipado: para uma meta se traça etapa por etapa: tudo dá certo e você chega lá: não é real: NÃO: acho que é melhor um sonho sonhado mesmo: e agora só me resta dormir.

Haicai da convicção

felipegump — Tue, 17 Jan 2012 23:23:58 +0000

Pratique uma ação
Se for por convicção
Não por convenção

Enfant terrible

felipegump — Tue, 17 Jan 2012 02:45:05 +0000

Meu amor, trago iluminador
Vou viajar só a profetizar
Breve viver afim do escrever
Vou relevar após o revelar

Vou me criar e me desfigurar
Vou levantar e vão me rebaixar
Vou arrombar e nunca mais entrar
Haverão muitos a me criticar

Anoitecendo quando eles partem
Dormir sozinho e despertar mártir

O preço que paga
Aquele que apagam
(Tentam, mas não conseguem)
Nada evidente evitando o vidente

Flor da idade

felipegump — Sun, 15 Jan 2012 02:15:26 +0000

Será a flor da idade
Quando já não mais houver
Qualquer necessidade

DESacredita-daMENTE

felipegump — Fri, 13 Jan 2012 03:17:02 +0000

Necessitados urgentes
Sonhadores indecentes
Hipocrisias latentes
Românticos carentes
Ignorantes ausentes
Decorrentes
De cérebros dormentes
Lágrimas intermitentes
Torrentes
Água e sal causando enchentes
Em estados exigentes
Não são transientes
Para aqueles residentes
Cegueira incandescente
Órgãos impotentes
Teóricos descrentes
Covardes valentes
Nada de proeminente
Somente
Dor latente
Um bando de doentes
Isoladamente
Só saudade se sente
Infelizmente
Isso é a gente